La Hierba

Crece la hierba sin destino,
Brota de la tierra
Sin explicar su existencia,
A gozar primaveras,
A soportar inviernos,
Brota una flor,
Que en su corta vivencia
Del perfume de ella solo queda...
El aliento matinal de su esencia,
Y así la muerte viene,
A apagar todo fuego,
A convertir al polvo en  polvo,
Que resurgiendo en mil formas,
Vino a posarse en tu mirada,
Que hoy ajena al mundo,
Contempla el horizonte sin fin,
De esta efímera existencia


Gustavo