La Hierba

Crece la hierba sin destino,
Brota de la tierra
Sin explicar su existencia,
A gozar primaveras,
A soportar inviernos,
Brota una flor,
Que en su corta vivencia
Del perfume de ella solo queda...
El aliento matinal de su esencia,
Y así la muerte viene,
A apagar todo fuego,
A convertir al polvo en  polvo,
Que resurgiendo en mil formas,
Vino a posarse en tu mirada,
Que hoy ajena al mundo,
Contempla el horizonte sin fin,
De esta efímera existencia


Gustavo

Más allá de la mitad del camino

Más allá....

Más allá de la mitad del camino,
entre espinas, rosas y capullos,
coronado por los finos y delicados aromas,
contemplo el dorado atardecer,
que iluminan estos ojos que ven,
y vuelcan sobre estos oidos
su estruendoso silencio,
las nubes cruzan con sigilo,
el azul se detiene unos segundos,
y la noche se deja envolver
en las notas de Haydn

Gustavo